Der Gott vom Dancefloor

Die Erschaffung der Welt ist immer noch ein Enigma (griechisch: αἴνιγμα). Und damit zugleich unser – des Menschen – Werden. Woher kommen wir? Vom Orang? Oder doch vom Utan? Sind wir vom anderen Stern gefallen? Oder aus magerer Tonerde gefertigt? Ein Enigma. – Nicht für alle aber. Den Gläubigen, der sich an eine bestimmte, an diese und keine andere Erlöserfigur klammert, wird entsetzt haben, was die Mitglieder der britischen Popband Faithless 2007 in einem ziemlich populären Song behauptet haben; nämlich: GOD IS A DJ. Im Songtext heißt es: This is my church/This is where I heal my hurts /It’s in natural grace/Or watching young life shape. Der Dancefloor als Kirche, der Discjockey als Heilsbringer, das ist mal eine verhältnismäßig gewagte Behauptung. Doch bei näherem Hinsehen: Bei näherem Hinsehen ist diese Art der sloganartig hingepfefferten, gut memorierbaren Behauptung Grundlage jeder vernüftigen (sic!) Religion; oder nicht? Wie auch immer. Für den Augenblick: herzlich egal. Wer sich jedenfalls an die eigenen Teenagertage erinnert, sofern er mit Rock oder auch nur mit Roll aufgewachen ist, bzw. Teenager heute beobachtet, weiß, welche Rolle Musik bei der Menschwerdung spielen kann. Eine entscheidende.  Musik aktiviert das verschüttete Impulsleben. Nicht nur den Orang, auch den Utan. Macht elastisch. Öffnet und weitet. Beim Tanz, sofern man sich selbst für paar Minuten abzuschütteln imstande ist, gerät man woandershin, in anderen Gefilde, fernab des irdischen Geschehens; wo Gott wohnt? Die Anbetung des Musikerzeugnisses und/oder des Musikerzeugers scheint deshalb fast schlüssig.  Der DJ ist trotz allem nicht zwangsläufig Gott, nicht mal zwangsläufig ein Musiker. Er legt Musik nur auf, bestenfalls mixt er sie so, dass man tanzen mag und ins Jenseits abgleitet.  So, das als Prolog. – Am kommenden Samstag soll ich Gott gleichen. Eine Freundin hat gefragt, ob ich bei einer Party auflegen kann. Tue ich selbstverständlich gern. Für gut 50 Leute an einem exzellenten Ort, der der Anti-Bourgeoisie am See ein alternatives Schlupfloch bietet.  Es wird vorwiegend Vinyl sein, das ich da aufzulegen gedenke. Hoffentlich, die Sehkraft läßt mit dem Alter nach, treffe ich mit der Nadel die Anfangsrille der einzelnen Stücke … Hoffentlich tanzt man zu der ausgewählten Musik überhaupt.  Ein bisschen möchte ich auch auf die Persönlichkeitsstruktur der Gastgeberin eingehen. Sie ist vom Landleben geprägt. Politisch. Feministin.  Offen. „Türkisch Mann“ von Yusuf mit seinem konfrontierenden Text aus dem wunderbaren Sampler „Songs of Gastarbeiter“ von TRIKONT, darf ich das spielen? Lieber wohl das „Populistische Paradies“ von Bernadette La Hengst, wenn schon Deutsch. Oder „Jet Set“ von Blumfeld. Die Hits verkneife ich mir ja.  Stevie Wonder vielleicht noch, aber nicht „Sir Duke“. Chic kommt wahrscheinlich auch vor. Was von Prince, doch keiner der Gassenhauer. Die Dame – mit 50 darf man sie Dame nennen; 50, welch ein brillantes Alter, wenn mich die Erinnerung nicht täuscht – kommt aus Tirol. Wenigstens Österreich dann. Attwenger geht bestimmt. „Dog“ vermutlich. Ich muss auf die Dame (50!) eigehen, auch wenn ihr eigener Musikgeschmack mäandert. Muss. Sonst wird es nicht persönlich, sondern Radio nur.  Das heißt: Taraf de Haidouks, wenn es Folklore sein soll. Eventuell Rabih Abou-Khalil. Darf man der Gesellschaft aber eine Laurie Anderson zumuten? Eines ihrer Stücke wäre sogar passabel tanzbar … Zu viele Gedanken? Zu viel Aufwand? Soll ich das Auflegen lieber lassen? Nein. Als DJ  bin ich endlich mal wer. Ein Halbgott, wenn es hoch kommt. Jedenfalls: Das mächtige Empfinden, menschliche Figuren nach meinem Belieben zappeln zu lassen, brauche ich jetzt.  – Ein Scherz? Bin mir nicht ganz sicher.